他心里有一团火，还在烧，烧得他整个人都透着股灼热的战意。_卡¨卡`晓_说?蛧~ ^首·发_

“急了？”沈北退回防线，声音变得冷静起来，“你刚才那球，赌得挺大。”

苏盘抬起眼看他：“可我赌赢了。”

沈北眉毛轻挑：“真有意思，你这人，一旦被逼进角落，反而更像个疯子。”

“我不是疯子，”苏盘嘴角一勾，“我只是没时间浪费在试探上了。”

“那就都亮出真本事吧。”沈北拍了拍自己的球裤，双膝微屈，气势再起。

“接下来，谁先软，谁就输。”

苏盘听见这句话，心底却莫名一震。他不是没想过今天这场pk会打到极限，但他没料到对方也愿意这样掏出全部。他们彼此都太了解，又彼此太不了解。了解的是对方的打法与习惯，不了解的，却是此刻这场比赛对对方意味着什么。

——也许他不是唯一一个焦灼、混乱，却又不甘的存在。

可现在，哪怕再多疑问，比赛也要继续。

比分持平，体力消耗巨大，观众屏息凝视，气氛在下一回合前陷入短暂的寂静。

苏盘望着沈北，眼神锋利得像夜里磨亮的刀。

“来吧。*萝¨拉,小.说· ?埂￠新￠罪`全+”

他今天并不打算打球。准确来说，他原本只是打算路过这里。那是他骑车回家的必经之路，拐过那片小树林，斜穿这片广场，能节省五分钟的行程。可耳畔那声“砰”的回响，球击地的节奏，就像心跳不小心撞到了节拍器，让他猛然驻足。

那种声音，是熟悉的节奏——干净，富有弹性，带着控制力和情绪。不是街头那种无目的的拍球，也不是初学者生硬的砸地。而是来自某种状态下的控制——像一位老匠人在雕刻自己的信仰。

苏盘的鞋底压在地砖上，站了一会儿。他那辆老旧的变速车就斜靠在树下，链条发出不甘的低吟。但他终究没骑走。

场地上那群人在打四对四。八人，两两对位，场上每个人都很拼，球在他们中间快速传导，有碰撞，有跑动，有汗水洒落的轨迹，也有脚步刹车时扬起的灰尘。夕阳将每个人的影子拉长，在场地的灰地面上交织重叠，像极了沙漠中猎豹追逐的剪影。

苏盘缓缓走近场边，站在那块铁网上，双手扶着铁丝，看着场中的局势。

有人注意到了他——那个穿红色球衣的高个侧头瞥了一眼，皱了皱眉。′0?0¨暁`税`网^ -已?发-布?蕞_鑫+蟑+劫\他不认得苏盘，但他看得出这是个“有点东西”的人。

因为苏盘的眼神太沉了，像是一潭结着薄冰的水，明明站在一旁，却透出种无形的压迫感。那不是观众会有的目光，那是一个曾经属于这个场子的人发出来的静默质问。

红球衣走过去，指了指他，朝队友喊了句：“换人！”说完，把手里的毛巾扔给他，指着场边。

苏盘愣了一瞬，接住毛巾。那块毛巾还有余温，潮湿、带着运动过后的体味。他犹豫了不到一秒，点了点头，把毛巾挂在铁网上，蹲下系紧鞋带。

他的鞋很旧，是那种蓝白配色的高帮球鞋，脚踝位置的布料已经磨毛，鞋底的纹路也被磨得几乎看不出原样。但他把鞋带拉得紧紧的，像是拉起了一道从心脏延伸到脚尖的弦。

他站起身，走进球场。

没有人问他的名字。他也没开口。他只是走到那个空位，站定。红衣队已经接球进攻，苏盘成了那一边的第八人。

对面那个负责盯防他的，是个小平头，脚步很快，眼神里带着警惕。

球很快转到苏盘手上。他没有犹豫，接球，一个左脚虚晃，平头本能地后撤半步。他随即右转，持球突破，像一道风扯裂了空气中的静寂。他的动作不像街球手那样华丽，但有一种不可逆的稳定感。像刀削面条，一下划过，没有多余。

球进了。他没有庆祝，只是默默退防。

接下来的几分钟里，所有人都察觉到了不一样。

他的步伐总是踩在节奏点上。他传球不是最花哨的，但总能找到空位。他的投篮，弧线干净，起跳时肩膀微微耸起，眼睛不看篮筐，却命中率极高。

他不像是来拼命的，也不像是来娱乐的。他就像是，为了找回某种东西而来的。

队友开始信任他，传球次数渐渐多了。对手开始盯防他，包夹、防守、贴身拉扯。

而他，依然没有开口。

当最后