写下：“建筑的灵魂不在图纸上，而在树洞里，在星轨中，在孩子们抬头看见光时的瞳孔里。”

这时，手机响起，是母亲打来的电话：“环环，你爸今天去看了你设计的社区花园，说那些长椅的弧度坐着还算舒服……”赵环握着电话，看着树洞上方渐渐亮起的星星，忽然觉得眼眶有些发热。父亲的那句“还算舒服”，像一块投入心湖的石子，漾开了多年来的固执与隔阂。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！夜幕完全降临后，赵环打着手电筒再次来到树洞前。他将那叠残页重新塞进树洞，并用防水布仔细包裹，旁边还放了一张新的便签：“致未来的发现者——当你看见这些图纸时，请记得，建筑不仅是住人的容器，更是盛放星光的摇篮。”

离开工地时，赵环回头望去，只见那棵梧桐树在夜色中像一个巨大的剪影，树冠的轮廓与他设计的天窗弧度完美重合。他想起白天实习生说的话：“赵工，你这个设计让我相信，建筑真的可以有灵魂。”那时他没有回答，此刻却在心里默默回应：“是的，当理性与感性在时光里共振，每一栋建筑都会成为星子的归处。”

回到家，赵环将新设计图铺在桌面上，月光透过窗户洒进来，在图纸上投下梧桐叶的影子。他拿起彩色铅笔，第一次在结构计算旁画下了真实的星轨——那些十年前被父亲否定的线条，如今终于在现实中找到了落点。他忽然明白，所谓成长，不是放弃感性的诗意，而是让理性成为承载诗意的容器，就像这棵梧桐树，用年轮记录风雨，却永远向星空伸展枝桠。

临睡前，赵环翻开日记本，写下：“在梧桐树洞里找回的不仅是图纸，更是那个敢于在理性世界里为感性留白的自己。当设计稿上的星轨与真实的星光重叠时，我知道，有些东西从未遗失，只是在时光里等待共振的那一刻。”

窗外，秋夜的风拂过梧桐叶，发出沙沙的声响，像谁在低声诵读一首关于重逢的诗。赵环关掉台灯，黑暗中，他仿佛看见十年前的自己正从树洞里探出头来，对着他微笑，而远处的星空，有一颗星星正悄然闪烁，准备坠入未来的春水里。