扰！”

她看了很久，没有点开附件。

那是顾承砚亲手写的一封信。

没有邮件正文，没有多余解释，只有一个文件。

她没有点开。

也没有删除。

她只是坐在那里，捧着茶杯，窗外的风吹动帘子，一如过往那么轻。

唐浩杰推门进来时，她抬头看了他一眼，什么都没说，只是将那封邮件转发给了他。

“你决定见？”

她摇头。

“我只是想你知道！”

“好！”

他没有再说别的。

她知道他明白她的意思。

她不是在犹豫是否见面，而是在给自己最后一次机会—去真正结束。

那天夜里，她一个人在阳台坐了很久。

院子里的风轻轻穿过树梢，天色慢慢变深，星光隐隐浮现。

她仰起头，望着那片夜空，心里忽然就很安静。

她对自己说：

如果明天醒来我还是不想见他，那我就真的，彻底不见了。

我已经尽力了。

他也来晚了。

这次，不是原谅。

是放过。

放过他，也放过自己。

第二天清晨，天色刚泛出鱼肚白，江云熙便醒了。

窗外的风很轻，带着一点山林早春的湿冷气息，吹得窗纱微微扬起，像水面荡开的涟漪。

她没有立刻起身，只是静静地躺在床上，望着天花板出神。

她记不清自己昨晚到底有没有睡好，梦境很浅，也很乱，好像在回放一部声音被消了的旧电影，画面闪烁，情绪沉默，所有对白都被抽离，剩下的只是一些模糊的剪影—熟悉的街口、熟悉的转身、熟悉的那句她始终没有听见的“对不起”。

她合上眼，深吸了一口气，然后缓缓起身。

客厅里一切如常。

唐浩杰已经出门，桌上放着他留下的字条和一瓶刚泡好的红.豆薏米水。

“今天阳光好，记得画室通风！”

她盯着那几行字看了一会儿，然后笑了笑，拿起杯子喝了一口。

窗外的阳光透过玻璃落在木地板上，斑驳而柔和。

她走到画架前，铺开昨天未完的画稿。

那幅海景她已经画了五天，却始终没有填上那最后一道光线—日落前，海平线上方，那一束掠过云层的金色，仿佛在等她一个决定。

她站在画前，指尖悬着画笔，却迟迟没有落下。

她知道自己在等一个念头。

那道光，是留给她的出口。

她曾经说，画是用来治愈的。

可这幅画，却像一个迟迟无法闭合的结，一旦完成，就意味着她要承认，那些故事，真的结束了。

她闭了闭眼，终于提笔，将那一抹金色轻轻落下。