**1990年12月，洛杉矶**

病房里，消毒水的味道浓得化不开，像一道冰冷、无形的高墙，隔绝了生息。′山.叶?屋? *首·发,哈默半倚在升高的病床上，氧气面罩松松垮垮地挂在嶙峋的下巴上，徒劳地垂着，像一条被抛在干涸河床上的鱼，徒劳地翕动着鳃。他费力地抬起沉重的眼皮，模糊的视野里，石松拄着那根沉实的黄杨木拐杖，像一尊凝固的雕像，立在门框的阴影里，一身剪裁精良的休闲装束，与病房的惨白格格不入。他望着屋里那个纵横西海近百年的老人.

“来了？”哈默的声音像是砂纸在粗砺的木头上摩擦，带着一丝微弱的笑意，却像耗尽了力气，“飞越……半个地球来看我？”

石松沉默地点了下头，拄杖走近。床头的金属柜面映出他模糊的倒影。他将一束裹着透明塑料纸的白色百合轻轻放在柜上，花瓣饱满得不合时宜，散发出与消毒水搏斗的微弱甜香。

“别浪费，”哈默的视线掠过那束花，投向虚空，“我闻不到。·0`0`小￠税-旺. \首-发?”

石松的目光落在哈默塌陷的胸膛上，胸腔里无声地默数：只剩五颗了。

“外面……天气怎样？”哈默却抢先开口，声音破碎。

“晴，”石松的声音低沉平稳，“但起风了。”

“风大……好。”哈默牵扯嘴角，露出一丝近似解脱的纹路，随即被一阵撕心裂肺的咳嗽打断，身体蜷缩如枯叶。咳声平息后，他喘息着，眼神却像找到了锚点，“能把骨灰……吹得远些。”

石松的喉结无声地滑动了一下，仿佛咽下一块坚硬的冰。

哈默的目光迟缓地转过来，浑浊却异常专注，像一把生锈、迟钝却沉重无比的刀，缓缓地、几乎能听到声音地割开两人之间凝滞的空气：“石，你气色……不错，看着……像只有七十岁。”

“七十六了。”石松纠正，声音低得如同尘埃落地的叹息。

话题艰难地转向陈年旧事、故人。哈默说上两三句就不得不停下，胸腔发出破风箱般的嘶鸣，但他固执地坚持着，每一个词都像是从肺腑深处抠挖出来。\3+叭?墈\书·蛧/ ^最￠芯?彰-结~哽\薪`筷,石松安静地听着，那声音如同在播放一张布满划痕、跳针的老唱片，每一次卡顿、每一次沙哑的摩擦声，都是被岁月啃噬过的、不可追的纹路。

夕阳的余晖终于艰难地挤进百叶窗的缝隙，将两个佝偻的影子长长地、扭曲地投在冰冷的墙壁和地板上，如同两座摇摇欲坠的废墟。石松扶着拐杖，缓缓站起身：“我该走了。”

哈默没有挽留，只是用那双深陷的眼窝定定地目送他。那目光如有实质，沉沉地压在石松背上。

石松拄着拐杖，一步步挪到门边。手抬起，握住了冰凉的金属门把，那寒意瞬间刺透了皮肤。他停顿了，大约有两秒，或者更久的时间在指间凝固。他在犹豫挣扎。

身后，传来哈默气若游丝、却清晰无比的声音，像一根极细的针，刺破了沉寂：“石，我知道……你有办法。帮帮我”

石松的背脊瞬间绷紧，如同一张拉满的硬弓，连那根黄杨木拐杖似乎都僵首了一瞬。

他猛地回头。

哈默的眼睛，像两口被岁月彻底淘空的枯井，深不见底，了无生气。然而，这一刻，却闪动着生的渴望

石松关上了门。门锁啮合的声音轻得几乎不存在，仿佛怕惊醒了空气中悬浮的、沉重的尘埃。

“老哥，你发誓。”石松的声音贴着门板传来，冰冷，坚硬，不留余地。

病床上，哈默那只枯枝般的手，极其缓慢地、带着无法抑制的颤抖举了起来。三根手指勉强支起，如同举起生命中最后一根、随时会熄灭的火柴棍。

“我以我孙女……”他的声音嘶哑得如同砂砾摩擦，“……以及她未出生的孩子发誓——”每一个字都耗尽了残存的生命力，“今日所言，永……不出我口；今日所得，绝……不索第二次。”（What I say today, I will never... repeat; what I gain today, I will never... ask for a sed time.）

空气彻底凝固了，沉重得如同铅块，压得人无法呼吸。

石松的手上出现一个鎏金小盒，盒内深紫色的丝绒衬垫上，静静躺着一粒迷你鸽子蛋大小、通体散发着柔和而深邃的幽蓝色微光的药丸。那光芒仿佛有生命般，在药丸内部缓缓流转、脉动，如同包裹着一片微缩的星云，散发出